Estampas sanfermineras

Carretera de Soria dirección Pamplona. A ambos lados, secarral. Por delante, una caravana en la que camiones se alternan con todoterrenos de la Guardia Civil. Acabábamos de pasar un toro de Osborne (otro más). Se echaba de menos a Los Chichos de fondo. Las fiestas de San Fermín, co-patrón de Navarra, habían comenzado 24 horas antes, y allí nos dirigíamos.

En sanfermines, Pamplona muta. Se emborracha. Por las calles se oyen gritos en todos los idiomas, huele a vino mezclado con orina y hace calor. También calor humano. La urbe se convierte durante una semana en aquella que le gustaría ser el resto del año. Sucede lo mismo con quienes allí se encuentran, sean locales o forasteros. No queda ni rastro de la mojigatería de unos o de la cerrazón de otros. Y me encanta.

Es una sensación extraña la de aparecer un día y, de repente, no reconocer a una ciudad en la que has vivido varios años, aun sabiéndote sus calles y entresijos. Creo que a todos nos habrá pasado alguna vez con una persona a la que creíamos conocer.

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Como bien saben los pamplonicas y mal ignoramos los de fuera, no hay mejor lugar para disfrutar del encierro que la propia plaza de toros. Salvo que seas corredor, evidentemente. Desde el graderío de la Monumental se observa como en nigún otro sitio la llegada de los primeros mozos, sin toro detrás, abucheados por su cobardía. Les suceden una horda intermitente de gente entre la que se entremezclan morlacos y cabestros. Por último entrarán los rezagados, a los que nadie hará caso a menos que tengan cuernos y rabo.

Antes de la carrera se puede disfrutar de bailes y charangas junto a los vídeos de una kiss-cam y los comentarios de un disc-jockey/speaker. Tradición y modernidad, lo local y lo extranjero; inmejorable metáfora de unas fiestas de naturaleza popular y a la vez universal. Al final, tras el encierro, salen las vaquillas. Es hora de que se luzcan los recortadores, más o menos amateurs, más o menos talentosos. A día de hoy, el mejor espectáculo que puede verse en un ruedo.

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A partir de las nueve de la mañana, cuando buena parte de la población comienza su jornada laboral si no lo ha hecho ya, Iruña se va a la cama. Toca reponer fuerzas para la tarde-noche siguiente. Aparece entonces el equipo de recogida de basuras.  Ellos son, junto a los sanitarios, los verdaderos héroes de las fiestas, por lograr que se desarrollen de manera ininterrumpida durante 7 días.

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Las conocidas en el extranjero como “fiestas del toro” son, tal vez, los festejos menos taurinos de toda la geografía española. A la plaza de Pamplona se acude a comer, beber, cantar, bailar y conocer gente. No hay manera de prestar atención a la corrida.

La feria de Pamplona es tan peculiar, que no hay peor desgracia para un espectador que tener que ir “a la sombra” por no haber conseguido una localidad de “sol”. Torear en Pamplona equivale, con todo el respeto del mundo, a jugar al fútbol en Estados Unidos, China o cualquier monarquía árabe petro-millonaria.

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Por la noche salen la luna, los fuegos artificiales, la gente y la fiesta. Es inútil urdir planes demasiado precisos: acabarás perdiendo a tus amigos, te encontrarás con otros y harás nuevos. Se trata de una ley innata sanferminera. Tan real como aquella otra de que siempre te quedarán cosas pendientes, porque entre el caos y el gentío te habrá sido imposible cumplir  tus propósitos iniciales. Un desorden que, dado el buen rollo, no deja de ser agradable, además de contrastar radicalmente con la rutinaria vida PTV (pamplonesa de toda la vida).  Y es que todos los días debería ser San Fermín, al menos durante un par de horas.

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Dicen que todo el que prueba los sanfermines repite. No me extraña en absoluto. En mi caso, me comprometo a hacerlo siempre que la vida me lo permita. Gora San Fermín.

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